Une femme arrogante a pris les transats que ma fille de 8 ans et moi avions réservés, a jeté nos serviettes à la poubelle et nous a ordonné de partir. Vingt minutes plus tard, tout le complexe a vu le karma lui rendre la monnaie de sa pièce.
Onze jours auparavant, ma fille Mia avait terminé sa dernière séance de chimiothérapie.
Elle avait perdu ses cheveux. Elle avait passé son anniversaire dans un lit d’hôpital, reliée à des perfusions, au lieu de le fêter dans le parc de trampolines dont elle rêvait depuis des mois.
Lorsque son oncologue avait enfin souri et dit : « Pour l’instant, c’est terminé », Mia n’avait demandé ni cadeaux ni grande fête.
Elle m’avait regardée avec ses yeux fatigués et avait murmuré :
— **Maman, est-ce qu’on pourrait aller quelque part avec une piscine ? Je veux juste me sentir comme une enfant normale.**
Ce jour-là, j’ai réservé un séjour de deux nuits dans un petit complexe hôtelier près de chez nous.
La veille de notre journée à la piscine, nous avons suivi toutes les règles à la lettre. Nous avons réservé deux transats, attaché nos serviettes dessus et placé clairement le numéro de notre chambre sur les pinces de réservation, exactement comme le personnel nous l’avait indiqué.
Le lendemain matin, Mia et moi sommes sorties acheter des smoothies.
Nous n’étions parties que quinze minutes.
Quand nous sommes revenues, nos transats étaient occupés.
Une femme portant un maillot de bain de marque était allongée sur l’un des transats comme s’il lui appartenait. Son compagnon était installé sur l’autre, les yeux rivés sur son téléphone.
Nos serviettes avaient été jetées dans une poubelle à proximité.
J’ai pris une profonde inspiration, déterminée à ne pas montrer à Mia à quel point j’étais en colère.
— **Excusez-moi, ai-je dit calmement. Ces transats étaient réservés pour nous.**
La femme ne s’est même pas redressée.
— **Si vous ne les utilisiez pas, ils n’étaient pas à vous**, répondit-elle.
— **Nous étions seulement parties quelques minutes.**
Elle haussa les épaules.
— **Ce n’est pas mon problème.**
Puis elle regarda Mia.
Ses yeux se posèrent sur la tête chauve de ma fille, ses petits poignets fragiles et le bracelet d’hôpital que Mia refusait encore d’enlever parce qu’elle disait fièrement qu’il lui rappelait son courage.
L’expression de la femme changea.
— **Honnêtement… peut-être devriez-vous l’emmener dans un endroit plus approprié.**
Pendant un instant, je suis restée sans voix.
Mia m’a serré la main.
Tout mon instinct me criait de répondre, de me défendre, mais je refusais de laisser cette femme gâcher la journée que ma fille attendait depuis si longtemps.
J’ai récupéré nos serviettes dans la poubelle, trouvé deux chaises libres plus loin près de la piscine et je me suis assise à
